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Adormeceste, Oleiro Meu

Adormeceste,
sobre o tapete persa, onde
hora antes tinha sido presa
presa nas tuas garras de barro.
​
Adormeceste, oleiro meu
de mãos macias, tão pouco reais
ternamente deixadas
no seio de seios ceados
e ceifados, pois
não há amassar de pão e de seio
que não preveja
antes da fornada
cerceados cereais
e sérios ais.

Não sei se surreais, se boreais.
Sei que eram os ais
maná do deserto costeiro.
Fossilizei-os.
Nas falésias vicentinas.
Nelas vi, senti na
mão suave como cetim, ainda que sem ti;

Vi:
um vil, porque vago, lume soerguido do forno
onde vaga-lumes seríamos
a iluminar os flancos que as falésias encobrem
como pão, amassados;
como cacos de barro, esculpidos,
por bocas oleiras
uma da outra oleiras.

Senti:
Um calor de proletário que os ais ceifa
e a espiga cerceia.
Não tarda,
Nos flancos da Tricana a espeta,
ceifando ais.
E brado, enquanto dedilho a amiúde a corda
do alaúde, que acorda.
Brado ao bardo que em ti habita,
trovador que a dor prova
e provador de que são
histórias e trovas
que das trevas
nos afastam.

Se é esculpir que leva a amassar,
e é o amasso
a portagem da viagem,
esculpamo-nos, pois bem;
nessa oficina sem sina,
pois é a olaria a religião
que a viajar
mais ensina.

Se é tocar que leva a compor,
e é a composição
nosso innuendo da transgressão;
toquemo-nos, pois bem;
para da térrea existência
prescindir.

E se é amor que leva a moar,
amemo-nos, pois bem,
para o tempo
peneirar.

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