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Morte do Artista

“Morreu..”
“Não viveu...”
“Não sobreviveu...”
Alguém que o mundo valor não deu.

Foi mais um artista que cedeu,
​Mais um que os sonhos perdeu.
Mais um! Mais um!
​Mais tanto mais ou menos incomum.

O Sangue que escorre na tela,
As palavras ditas naquela cela.
As formas e linhas de sexualismos invejosos,
O toque e as pinceladas delicadas e manhosas.

​O Sangue na banheira,
Com uma foto da família á sua beira.
Escorre sobre a água e azulejo,
Um senhor no seu esconderijo.

O Sangue no sofá,
Quem vê reconhece uma vivência má.
Manchas de variado odor e teor,
Terra onde um senhor conheceu a dor.

“Morreu..”
“Não viveu...”
​“Não sobreviveu...”

Alguém que o mundo não conheceu.
O Sangue no balcão,
Em locais tão característicos e em vão.
Luz acesa sobre a mesa,
Numa torneira de água presa.

O Sangue no quarto,
Local onde presencia o parto.
Almofadas mexidas,
Sonhos em noites mal dormidas.

O Sangue no passadiço,
Onde caminhava um senhor irritadiço.
Fiel á sua arte,
Nunca adivinharia ele tal desastre.

Sangue! Na Porta!
Lá está ele uma pessoa morta!
O senhor é a pessoa que ali vejo,
Numa nada original performance como último desejo.

​“Morreu..”
“Não viveu...”
“Não sobreviveu...”
 
Alguém que o mundo esqueceu.

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